A CAVERNA DO POMBO

2011-06-09T12:48:00.003+01:00

Ao acordar cansado, carregar no snooze por diversas vezes, ignorar que tenho de ir ao ginásio para me sentir bem. Esticar bem os músculos presos pelo colchão, cujas molas entrelaçaram a cabeça, tronco e membros. Ignorar as boas ideias. Dormir. Ignorar todas as ideias, snooze. Deixar entrar um enorme lamaçal quarto adentro, inundar estores e cortinas, braços tão adormecidos que os dedos escorrem pelas mãos afundando-se na água. Pausa para respirar estremunhado, snooze. Não há maneira de deixar a luz sair, evaporar-se? É que realmente seria bom um bocadinho menos de claridade, apaga esses projectores por favor. Cair. Acordar.

2011-05-31T22:08:00.005+01:00

O sino da Igreja aqui da urbe toca e retoca constantemente. Avisa a população do controle a que está sujeita. Lembra-a que o tempo urge e que não nos podemos esconder dele. Em casa alguma, em lugar algum.

Aos Domingos, recorda que o descanso não é para descansar mas sim para acordar cedo e rezingão, tal é o repique com que o sino soa no quarto, a cabeça debaixo do lençol, da almofada, sobre o colchão, com pingos de sémen ao lado.

Deus me valesse!

2011-05-18T21:01:00.005+01:00

Ao amanhecer, entre os solos que cantam os pássaros lá fora e o silêncio que desaparece por entre o acordar, resigno a minha condição de sono livre e suspiro um autómato fodasse. Rebolo da cama sozinho e acompanho o fervilhar emocionante da rotina semanal: transporte ida x2 - trabuquir não manduquir - transporte vinda x2 (entrecortado por trocas de palavras ocasionais entre colegas de trabalho e alguns familiares).

Arrumado pelo dia-a-dia, as pernas pesam, as pálpebras fecham-se, tenho lábios secos e gretas indescritíveis em partes do corpo inomináveis. Quando a vida se der a isso, hei-de gastar fortunas com cremes caríssimos... entretanto, coloco as almofadas debaixo dos pés para os manter mais altos do que a cabeça. Espero que a circulação sanguínea agradeça o remédio e que todos os males do Mundo desapareçam como por milagre da Nossa Senhora. Assim o espero... Ámen.

Chico Buarque - Construção

2011-04-19T18:52:00.000+01:00

2011-03-24T22:12:00.006Z

Não nos deixemos levar pela tentação

nem pela publicidade enganosa dos

perigosos lideres dos povos autóctones.

É necessário imaginar,

apertar a mão num

flagelo auto-erótico

dentro de um bolso furado.

Rascunhemos então...

2011-03-16T20:21:00.003Z

"Tiro a roupa e entro na poça junto da corrente borbulhante, sobre as pedras polidas. A água está tão limpa que parece que não existe.

A minha pele está cinzenta, por falta de sol, por falta de banhos. E, sim, a água está tão fria, esta água que ainda ontem estava encerrada em gelo no cume das montanhas. Mas a dor do frio é uma dor que não me importa. Tiro as calças, a camisa, a gravata, a roupa interior, que ficam espalhadas pelos seixos junto do meu cobertor.

E a água da torrente ruge mais acima.

Oh como ruge! Como uma voz que só conhece uma mensagem, uma verdade, infindável, como as palmas e vivas dos cidadãos na coroação de um rei, as multidões da tomada de posse, dando vivas à esperança e a essa voz que lhes falará."

Douglas Coupland, A vida depois de Deus

A idade é coisa que me encaixa bem

2011-02-19T00:13:00.004Z

como um servo, como se pudesse olhar nos olhos de alguém e compreender,como se pudesse ser como sempre sou, homem cujas estrelas se apagaram sem cintilar, com o cérebro cansado, aberto por tanto saber que tudo isto nunca iria a lado algum.

Por vezes guardo fruta em cima do frigorífico,

de modo a que possa apodrecer sem eu a comer.

Por vezes passo pelo frigorífico e por lá fico,

a pensar em que cheiro será este que me penetra pelas narinas e me dá asco, vontade de vomitar. Como sempre abro as janelas de alumínio. Deixo o pássaro preso na gaiola pensar que a chiadeira é uma forma de comunicação com ele e crio longas serenatas de arrepiar os vizinhos. Outras vezes é com um assobio. Música menos dolorosa para o ouvido que por estes dias não aguenta tanto ruído.

Por vezes há uma pressa em que é preciso andar mais devagar.

2011-01-20T19:02:00.010Z

Começa a travar,

o carro guina um pouco para a esquerda devido a um socalco na estrada,

as mãos não estão no sítio certo, apagam um cigarro, o cinzeiro está cheio e, já se sabe, a beata cai, tenta-se corrigir o problema.

O carro guina um pouco para a esquerda, mas, como houve uma distracção, atravessa a estrada, o pneu rebenta contra o passeio e quando dá por isso está deitado na estrada com a cabeça a correr sangue. Uma tristeza,

houve um funeral muito esquisito em que só estavam presentes padres que entraram pelas campas adentro como que à procura de ursos que dormitavam por ali acordaram e deram-lhes umas grandes sovas. Houve até um padre decapitado. Um problema.

Acelera aqui, agora:

o carro capota, o corpo rebola,

o alcatrão sabia tão bem que nem doía, uma delícia.

Tinha os lábios rasgados, as meias feitas em redes envoltas nas pernas queimadas pelo borrão da maldita nicotina - vicio dental, amarelenta morte negra, cancro citadino dos papos roxos sob os olhos agora para sempre fechados.

Dificuldade em fazer

2011-01-13T22:05:00.006Z

Quanto menos se escreve menos se quer escrever. As palavras ficam confusas, atabalhoadas nas pontas dos dedos e custam a sair. Os próprios dedos desabituam-se de bater no teclado, imprecisos duvidam da direcção (com ou sem "C"?) a seguir. Entram aqui os estímulos externos ao autor. De forma a conseguir tomar decisões, assuntos e rumos para os seus textos este ouve música, lê noticias, revistas, romances, informa-se sobre o que se passa no dia-a-dia, o que se passou no passado, aponta rotas futuras. Estaria tudo bem se estes tais estímulos fossem trabalhados de forma sistemática, ritmada, ordenada de modo a que se consiga realmente elaborar sobre o assunto pretendido para que este atinja uma espécie de "Universalidade" e que todos consigam retirar a informação que, ou procuram ou encontram sem querer. Por isso mesmo todo o escritor que só escreva de vez em quando, quando a vontade lhe permite, arrisca-se a atingir apenas metade desta população, ou seja aquela que procura confirmar aquilo que já anda à procura e nunca aquela que encontra sem perceber. Assim, sou apenas um pequeno artesão das palavras, tecedeiro sem lã, vagabundo de orações coordenadas entre simples alternâncias, explicações e conclusões .

Invitation for a garden-party

2011-01-05T22:55:00.001Z

Linhas de relva espalhadas por

amarelentas terras apanhadas de surpresa.

Chuvas infindáveis.

Dentro das janelas obnóxios olhos espreitam a água cair. A noite enxagua-se na lama peçonhenta e todos os animais se escondem nas tocas mais profundas que encontram. Nenhuma húmidade pode entrar, nenhuma...

Entre todos os adormecidos terá que haver um corajoso. Com a sua mão poderosa arrastará a janela mal lubrificada. A chiadeira acordará um pássaro outrora adormecido e a vida ressurgirá lá fora, transpondo-se para dentro de casa. Pingas grossas cairão sobre a cara suada maravilhada pelo toque fresco do Inverno que refresca todas as coisas por onde passa. Haverá um renascer. Nas relvas renovadas residirão pés possantes dos agora inimagináveis seres cristalinos hoje cegos pelas tísicas vendas empoeiradas pela falta de ar. Os punhos desatarão nós e dessas vendas agora postas, longas cordas de cetim amarradas umas nas outras como escadas para a nossa salvação.

2010-11-10T23:45:00.003Z

(1)Sente o sopro da ditadura vida aquecido pelo movimento dos lábios sobre a pele. Ouve o deslizar da saliva na secretária, esconde a carteira debaixo da língua. As mãos não chegam lá. Se qualquer tentativa de assalto for feito o corpo defende-se, é desnecessária qualquer ajuda. Tira daí todo o proveito. Contorce o corpo em movimentos regulares, faz força e ganha músculo. Sente o alargar da caixa toráxica enquanto respiras pelo nariz, agora o tronco cresce - tenta ser feliz.(2) Os cabelos acarinhados não servem apenas para o champô. Há quem pense que fazendo tranças servem também para carregar pesados instrumentos de tortura. Combate esses pensamentos.

(Love After Midnight)

2010-11-09T23:49:00.003Z

As mãos cansadas de tanto escutar, que as mãos tanto roçam segredos que pelos seus poros moléculas penetram e libertam partículas de lazer, como gorduras que tapam os orifícios da pele prendem suor negro. A cabeça deixa-se cair sobre estas, amparando-se. Derrama uma gota de saliva sobre a secretária indiferente a todo este processo de existir e não diz nada. Fica assim durante segundos, minutos, horas. Até que mãos mais experientes que as suas afagam o cabelo, friccionando e provocando calor. A energia regressa suave. É hora de mais alimento.

...

2010-11-06T07:48:00.003Z

flores astrais nos vermes das verduras maduras ah! lua.

cheia em plena hora de ponta, história...

teus braços se enrolam em mim e floresço.

maduro abraço, longo estardalhaço,

caiu um copo fez um estilaço baby, tens dúvidas?nenhumas.

apenas questões dentro daqui da cabeça. Um tilintar de problemáticas esquematizadas na pág. 5(como pode confirmar na ilustração 7) ramos e panos. Um . Um. Um.UMvazooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooommmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

Pois aqui te espero, teu pai, Lúcio.

Infinidade

2010-10-13T21:31:00.006+01:00

Um chinês enorme sonha com o Manuel Reis. Veste cuecas brancas e chinelos da moda.Fantasia com carpaccio ao fim de tarde e techno minimal ao fazer a digestão no Lux. Das colunas do seu "Oriente Perfeito" sente-se o frio cortante do som do Norte. Não diz sequer um bom dia ao clientes que entram, apenas um seco palrar do preço inflacionado dos seus produtos. Gostaria imenso de ter dinheiro para gastar mas não o tem. Contenta-se em inventar mil e uma maneiras de passar o tempo quando tudo o que realmente tem para fazer é contar os parcos trocos deixados pelos clientes à procura de uma poupança de última hora. "Nunca mais chega o Natal" - pensa para os seus botões de capitalista convertido pela sua viagem ao Ocidente - delirante pelos lucros de tão consumista época. A boca saliva por pecados nocturnos. Tentações...

Espero um dia que a redacção de textos dramáticos passe pela propriedade musical de um comboio a ruir como quando tudo se estruturasse

2010-09-30T22:17:00.005+01:00

desentorpecer as pernas que Acelerar o passo com passadas cada vez mais largas. o Futuro é já aqui ao lado. (noc noc)9 entre entre 9 a conta deixo para amanhã não pode ser hoje não dá muito jeito é que realmente hoje nãodámuitojeitopagar as contas que estou sem dinheiro. Quanto dinheiro AIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIosmeusdedosabreláaportameugrandessíssimoFILHODAPUTAsofizumapergunta não ofende não é (o que dizem)?

2010-09-19T08:10:00.003+01:00

há uma grande estrada por aí, é verdademeus amigos Há que percorre-la! Tenho demasiadas despesas para escrever, um balde e esfregona na cabeça. A ver se se concentram. e depois crescem na perna pequenos pousos imaculados de ternura, esventrados pela corrente próxima da porcalhice.

E depois pequenos pesados atrapalham esta porcalhice toda e saem desviginados. O buraco eterno da pequenez fraterna é grande. Rasguemos a sua VONTADE.

2010-09-01T16:54:00.000+01:00

Vistas penetrantes nos músculos de homens alheios que passam por nós apenas com calções na praia.

2010-07-30T23:28:00.001+01:00

Andar nú por vezes.

Mais e mais e mais.

Arredar móveis pesarosamente, com ruído por forma a incomodar.

Caixotes nas janelas, em fuga pelas cabeças. Andar à roda com um sabor acre a vómito. Engolir cadelas, vomitar preciosidades – as estantes cheias de livros, AMAR novamente quem nunca deve ter amado que se acuse, seja Homem por uma vez na vida – corra.

O cais submerso.

Ocaso? Acaso.

O fim

No inicio.

A arte de evacuar pessoas das ruas através de gás lacrimogéneo nos olhos aflitos de tanto chorar e pedir por mais. Rir desembaraçadamente através das portas fechadas. Clausura.

O vicio por mais gás. Desespero e praia.

O sujo arrastar das pessoas nas estradas preguiçosas com medo de acelerar por medo de ficar sem carro por medo de sujar por medo de viver com risco por medo de morrer quando já se está morto. O livre arbítrio das gaivotas que cagam nos veículos com prazer. Grandes bostas brancas de ave na morte do capital carro do dono com medo de ficar morto. Morto. Morto. Morto.

Mutantes assassinados assassinam-se uns aos outros com fim a trocos. O grande fim antes do começo. Só os homens com seus corpos nestas minhas mãos salvam a vontade de os engolir experimentando todos. O ruído – barulho ofegante da saliva a dropejar. Os livros rasgados com sémen.

2010-06-22T20:38:00.001+01:00

2010-06-05T21:02:00.002+01:00

No comments.

2010-05-02T17:15:00.002+01:00

"In some cases of schizophrenia a phenomenon occurs known as automatic obedience. I say, 'Stick out your tongue,' and you can't keep yourself from obeying. Whatever I say, whatever anyone says, you must do. Get the picture? A pretty picture, isn't it, so long as you are the one giving the orders that are automatically obeyed. Automatic obedience, synthetic schizophrenia, mass-produced to order. That is the Russian dream, and America is not far behind. The bureaucrats of both countries want the same thing: Control. The superego, the controlling agency, gone cancerous and berserk. Incidentally, there is a connection between schizophrenia and telepathy. Schizos are very telepathically sensitive, but are strictly receivers. Dig the tie-in?"

William Burroughs, QUEER

2010-04-12T19:36:00.002+01:00

Queen - I want to break free

2010-03-31T14:27:00.001+01:00

É um acto de separação este de seleccionar as coisas antes de as publicar. Podem ficar de molho mas nunca ficam. é isto de ser o seu próprio autor. O nosso auto-acto reptilar. A banha é sempre a mesma mas a pele muda. Como uma concertina de proveito capilar. auto-genitaliação. A própria vontade de mudar. antes ser como sempre do que nunca antes. Propícia à fantástica atribulação dos nossos senhores os donos. ABAIXO os clones. Nossa procriatura. A vantagem de ser imortal. Um continuo acto de propaganda. Lancemos os nossos filhos.

Homens sentados nos carros à beira de um sinal.

2010-03-26T12:49:00.005Z

Na perigosa crosta terrestre mexem-se placas por baixo de nós. Perigosas placas a nossos pés. Não interessa pensar no Amor, interessa-nos a velocidade, a pressa da queda. Não nos interessam carícias, interessa-nos quem aparece. Homens sentados no carro à espera, atentos a qualquer movimento. Preencher os dias vazios como se estes pudessem ser diferentes, como se tivessemos algum Poder. Homens vazios nos carros, à espera de mudar.

2010-03-17T22:16:00.004Z

2010-03-11T23:21:00.000Z

As luzes do teu farol apontam para mim.

2010-03-04T22:19:00.004Z

Ponto número um utilizar a borracha ao invés de um corrector ortográfico proporciona uma melhor coordenação motora ao seu filho. Não é por adultos escreverem no computador que as suas crias os devem imitar, isso irá limitar a possibilidade da criação de algo verdadeiramente original direccionando-as para os pré-formatos. Para já não dê descanso aos corpos. Permita sentir o roçar das folhas nas mãos. O cheiro sentimental das estruturas.
Ponto número dois reveja-se nos seus pensamentos. Questione-se sobre a problemática do crescimento mas permita-lhe a liberdade suficiente para se magoar. Deixe-o cair. Pode ser que daí se alicerce a espinha dorsal da resistencia carnal. As mão próprias para tocar. Desligue-se dos meus problemas. Eles não são os seus. Ganhe resistencia a partilhar tudo o que faz. Faça qualquer coisa. Use a mente. Acorde perante os seus sonhos. Transmita confiança. Não queremos comportamentos imperialistas. Lembremo-nos do futuro, ele é parte de nós. Somos únicos e respeitadores. Empregaremos as palavras desejadas. Partiremos contra o grande bloco central.

o pombo

2010-03-01T20:22:00.003Z

o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo o pombo celebra mais um aniversário desta casa.

A minha terra.

2010-01-24T09:45:00.003Z

o vento fresco orvalhado da manhã revigora. Imagino-me à roda de água, pingado como eu só.passageiro dos dias e dias a correr. Parar e relaxar. Aí atingir aquilo que de fora nos faz transparecer por dentro e imaginar beleza a correr. Longínqua memória matinal. À sua volta os peixes iluminados pelo brilho das velas incessantes. O paraíso aqui fora e preso dentro de mim. A revolta faz a sua espera. a paisagem é um raio de sol pelo mar fulminante lançando suas crinas de cristal. Arrebatando o meu corpo. dentro de mim.

A minha terra. (1)

2010-01-15T12:32:00.003Z

A minha pele é fresca com toda a chuva que recebe. O ar irradia limpeza porém minha pele está estragada de tanto calor. O grande problema é que a gente esquece-se dela própria, já nem se lembra do tempo. As minhas raízes estão bem plantadas na terra e é dela que floresço. Pelas minhas lianas penduram-se os Tarzans interpretados por brancos, reis dos negros. As portas da minha casa rangem todas as noites e é por isso que eu não tenho medo. Nada de mal aqui acontece.

2010-01-07T14:19:00.001Z

2009-11-06T22:33:00.004Z

A minhã ocasião deve ser, uma ocasião muito especial, cheia de surpresas de trabalhos para refazer. Plim Plam Plum... Refeita de uma tradição qualquer Santa Claus Nicolau é perfeita para eliminar aqueles pervertidos. O momento ocasional para fazer qualquer coisita já que durante o dia a gente não faz nada de especial vai fazendo o que pode, já não é mal mas se esticar-mos nós mais um bocadinho de nada já faz algo mais não é?------------------------- Open your arms mon chérri-------já há à la venta meu carinho não é PUTA.? Prendo-te por um bocado de carne ò HUmano o pervertido?não. é?Uma extraordinária capacidade de fazer as coisas à tua maneira e como fazer ignorar todas as vozes da tua caneta espectacular método de ampliação deste raciocinio neofuturista o retro naturalismo é das tuas primeiras primas enquanto era tão bom não é não é ein então como é que é cadáver como é? CAMUS AHAHAHAHA é como chagall ehehehehehehntão como é?primus tribefacilidade? I beg your pardon WERE IS MY FRENCH?
Don´t take me picturesBITCHDon´t fiques fascinada por mim eu não sei se gosto de mim estou sempre a questionar isso ahahahahahahahahahjahahahahah ups perdão erro meu. Não seja assim ahanão questione tanto isso não seja inseguro eu tenho emoções não tenho?porque não ter emoções emoções seja mais do que isso tenha emoções caralho não seja ditatorialmente indiferente seja aceite talvez o aceitem melhor e não ,e levem para a prisão eu penso que penso e penso não é penso?É isso. Eu penso que penso. é como Adolfo Canibal . le mesme? sim ò caralho porque sim porque tudo isto se passou eu sei você não? tente descobrir. não seja Luxúria, ao menos um pingo de dignidade. Nunca reduza. Acelere e mais e mais e mais e mais e... ma.is? estavas à espera? eu certamente que sim.

2009-11-06T21:47:00.001Z

A festa de 60 anos deve ser uma ocasião muito especial. Não acham?

a new beginning.

2009-10-31T01:21:00.009Z

caverna um p
ara crescimento metabólico, correr.
Para isso noutros tempos faziam-se sacrifícios humanos.
Gozamos de grande respe
ito no Mundo dos Deuses, dançamos estimulados pela música. sacudidos pelo nosso
perdemos calorias nas estr
ebarias. O formato é de cadeira.
Os nossos antepassados atribulados. uma última dança e deixa-me no cemitério.Chuva.
Chuva por pintainhos acompanhados pela nossa Mãe-Maria-A Nossa Senhora. Transporta-me para a frente estou pronto por que esperas tu? Acompanha-me neste movimento antagónico do Além, o nosso mistério. Fumar
cigarros? Não! Acordar de man
hã da Morte o nosso grande sonho, a Morte. Cheirar a rosas pela manhã. e cogumelos no cabelo. Sem cabelos, adultos sem dinheiro. Faça da Boa Viagem sempre o seu caminho. Não se percanunca. Gostamos mais de
outros peixes. Chernes também não. A incompetência nunca foi o meu forte. Sou assim-assim um expe
rimenta lista um novo artista novo da nova geração. Geração Com massa (esparguete), rija ou assim-assim. Gosto destas repetições, o processo de construção nunca construído. Gosto de paredes cimentosas, algo com que rasgar o corponeste meucorpo de anciãos. Sem corpo. só caixão. algo sem restições-semnada.
A minha cama ricamente adornada para lá receber os meus convidados e neles mexer neles e ne neles eneles eneles não-corporação. Subir escadas encantadas, atingir novos pântanomares novas partilhas de pertença a grupo. Macacos Portantos? Sim. Macanos nãos. mecanos. noscame.a pantânomares. cedilhas? Aqueles acentuar suave do Radares a mais de cinquenta não podes ter multas e então? entÂO NÃO. pequenos acenos com a mão nunca é demais.

2009-10-26T21:51:00.000Z

2009-10-20T19:34:00.004+01:00

Pegar e largar. Colher e deixar cair. Levantar. Levantar. Levantar. A memória é colectiva. O corpo sabedoria. Levantar.

2009-10-19T20:08:00.004+01:00

Programamos o dia de amanhã ontem, onde ainda não somos sequer nós. Projectamos o futuro rumo ao inexistente, à fraca forma de visualizar o inexistente, amarrados ao presente que continuamente deixa de existir. É esta a nossa desorganização, a nossa maneira flutuante de ser, deixámos de pisar o chão ao mesmo tempo que não havemos nunca de tirar de lá os nossos pés. Somos estes prisioneiros do nosso tempo de nós outros, somos seres de antigamente sem o não querer ser. O volume paira sobre nós próprios. O corpo é inconstante, intermitente.

2009-10-18T18:48:00.002+01:00

A espera é uma pressa. A pressa uma esfera. A fera é uma freira. A freira, uma rameira.

2009-10-17T14:36:00.006+01:00

O que será o mito para a literatura? O medo de perder contacto com a realidade? Mas se esta realidade é arquivável valerá mais pensar em que género de ficheiro estamos nós? Por vezes surgem-me estas dúvidas assim, como que a correr. Para subitamente as largar por sobre o Mundo e estacar quieto. Por vezes até com os pés debaixo da mesa, encadeado com a luminosidade que entra pela janela e destroe os olhos pouco habituados à claridade. Em que capítulo estou neste dia? As plantas não têm esta capacidade de reflexão. Estão imunes a estas correrias do dia-a-dia, chateam-se mais com o pó que sobre elas se assenta à espera de uma nova rega. Em que pé está isto? Em que ideia? Tanta frase batida.

2009-10-16T23:05:00.002+01:00

o seu nome era uma primavera interminável em que as moscas perdidas de vida te entravam pela boca a dentro a tentar falar por ti. entrementes zumbias toscas palavras em que me perdia de te ouvir falar tão belo e a cantarolar me mandavas embora. era como um sopro. como um telefone que intermitente chateava quem não a ti te atendia. manda-me embora porra, manda-me a outro lado a pestanejar. será dia, será noite, será de quem te apanhar? é a vida hoje em dia é de quem menos controlar a quantidade de gente que não se identifica com as massas que cozes nessa tua máquina de transformar coisas identicas umas às outra que todos se dizem é isso vai é isso só mais uma vez. outra vez.

2009-10-15T19:04:00.005+01:00

Sólido mas com carne. Um bloco movível de cimento. Retira-se o peso e salta? Praticamente. Dentro deste remorso há quase um valor ao qual lhe falta pragmatismo. Refiro-me a este aprender sem aprender, a estar sentado. A fazer as coisas de memória e a não intuir, a perder esta capacidade. Perder esta capacidade. Por dentro deste valor há um remorso. Ao qual se injecta petróleo. Nas suas veias há um desejo irreprimivel de controlo. Não há um pingo de automatismo. Dentro do seu cabelo há uma cabeça que não pensa. Dentro do seu pensamento há um vazio de ideias. Dentro da sua ideia existo eu. Como que a complicar a sua falta de vontade apareço lá eu. Terrivelmente eu. Preso a esta sensação de queda impotente que a qualquer momento se esborracha e sobrevive? Sólido mas com carne. Preso ao movimento imóvel do silêncio. Cimento.

2009-10-14T21:38:00.001+01:00

O médico tudo cura. Menos este barulho irritante de televisão que vem de longe, da cozinha.

2009-10-13T20:40:00.003+01:00

Baixar a coluna de forma correcta, de maneira a não deformar. Formar de forma consciente de maneira a não apaparicar. Comer de forma certa. Apanhar os pedaços que caem da boca. Abocanhar. Baixar - Formar - Comer - Trincar. Alongar. Por principio manter uma conversa coerente com o seu interlocutor. Falar devagar, de forma pausada, todas as sílabas devem ser ouvidas, pronunciadas como palavras, cada partícula deverá ter o seu sentido. Um micro-significado. Cada cabeça deverá abanar como a dizer que sim que ouviu, tudo fará para para realizar. As mãos aqui deverão ter um papel fulcral. Quem não as tiver deverá utilizar os pés, fazer uma dança. Em caso de dúvida fazer como as abelhas. Viver em sociedade terá o seu valor quando todos forem imaculados, nascidos sem pecado. Até lá rastejar pelos buracos mais negros da sociedade e quando de lá sair tomar banho, fingir que nada faz sentido, picar todos os nossos inimigos. A construção será finalizada por fim. Um quinto da população é feliz. Eu sou feliz. Pegar na língua e escadea-la a fazer de franja. A saliva sairá graxa para os sapatos. Os sapatos são meus. Foram baratos.

2009-10-07T19:11:00.000+01:00

Sim é este Fado que te canto, serás sempre infeliz - MISÉRIA?

2009-10-07T19:06:00.005+01:00

Os trovões hão-de cair
toda a Primavera é desdentada sem o seu botão de rosa.

Sonic Youth - 01 - Teen Age Riot (1988 - Daydream Nation) with lyrics

2009-09-29T20:01:00.001+01:00

Resignação?

2009-09-28T19:46:00.003+01:00

Serão os filhos sempre iguais aos pais ou haverá forma de romper com a tradição? Teremos mesmo de repetir este cansaço que se apoderou de nós ou haverá ainda a capacidade de inovar? Estou sonolento. Foi de dormir muitas horas. Demasiadas. E de repetir mais um dia igual a tantos outros. Os meus braços ficaram moles de não se mexerem e do meu músculo inutilizado cai um punho aberto. A mão não é funcional. O braço é só um apendice estético. Pergunta a filha à mãe: é no qual? onde é que hei-de votar? E mostra-lhe o voto. A mãe abre a boca e sorri. Orgulhosa, repara como a sua filha é tão adulta. Já pode votar. A escolha é uma coisa secundária. A filha é sua. A opção também.

2009-09-16T20:03:00.001+01:00

Grita até que te arranquem a pele.

2009-09-16T19:39:00.006+01:00

Mordeatéficaressemdentes.Respiraoarporqueomerecesnãoéporquetoderamelenãoédeninguém,lembra-tedeserescomoéssemqueninguémteroubeaalma.Àsvezesnãoteirritaspelasmaispequenascoisas?Esqueceessemododevida,elenãoéparati.Crescecomoseevoluísses.Sem medo do que possa parecer. Vergonhaésercomotodososoutros, eles não são como tu.

Os novos meninos e meninas só podem ser tocados depois de esterilizados todos os sinais do Mundo exterior. Mordam as mãos que vos tocam.

2009-09-07T22:44:00.009+01:00

Dos dentes que te trincam gritaatéquetearranquemapele, o músculo cairá devido às sarnas que não te deixaram ter em criança. O primeiro aviso é falso. O segundo é a desinfecção generalizada da população. Não mais permitirão que te cresçam bactérias no teu quintal. Não mais te deixarão ouvir, as bolas a bater nas raquetes de praia tudo abafarão. O aviso final é próximo. Ninguém mais poderá nascer.

2009-08-18T14:16:00.000+01:00

Por cima das terrinas

2009-08-18T06:40:00.000+01:00

Por cima da televisão, pendurado na parede, está uma imitação barata de um quadro holandês, daqueles autores mestres na técnica do claro-escuro. Este representa uma estrebaria, onde o anafado dono de um cavalo branco e de três cães fala com dois criados enquanto outro homem, encostado à porta, observa a situação. A claridade entra pela porta, iluminando a cena central, enquanto o resto da estrebaria é deixado na penumbra. Do lado direito à televisão está uma vela suportada por um candelabro de ferro em forma de coração e duas terrinas de barro. Uma grande e uma mais pequena. Sobre a estante que suporta estes objectos, descansam também óculos, carteiras, chaves, telemóvel e uma factura de origem desconhecida. A sala está sossegada. Estou cá apenas eu à procura de palavras que a possam descrever.
Ligo a telefonia em busca de uma quebra com a monotonia. Na televisão começa um documentário sobre macacos e homens. A conveniência de ter o cérebro de um chimpanzé e o corpo de um homem é que as recordações trazem-nos sempre de volta à escala da evolução. Parece que por mais que se cresça nela voltamos sempre às nossas origens. A procura pode ser interessante se a soubermos fazer bem, caso contrário, corremos o risco de estagnar em situações mais que refeitas e utilizadas. Não queremos nada disso. O nosso objectivo é a revolução. Nunca a estagnação.

AGOSTO

2009-08-18T06:24:00.007+01:00

A terra da ternura brande a sua paz e cega-me os olhos. Ao abri-los sinto tremeluzir a pálpebra. Qual delas? A direita sagra e faz. A esquerda ocupa. Os peões estão lançados. Ergue-te ao Sul. O rumo parte das suas capacidades da memória não se perder por ti adentro, Portugal. Os olhos enganam, encantam. Digo a minha justiça será feita quando todos os homens morrerem e a terra por si adentro nos engolir devastadora. O pregão lança-se na sua saudade de dizer adeus adeus à saudade adeus saudade não te quero mais. Não mais há saudade de existir, não a nenhuma contração apenas a do Planeta terra azul de alegria e mar. Não mais há saudade cabum. Morre Portugal!

Pequena caminhada à beira-mar

2009-07-30T22:35:00.005+01:00

Antigamente os postos de pesca principais estavam sobrelotados de pescadores que esgrimiam as suas canas de pesca que zumbiam a rasgar o ar. Hoje, pouco é o cheiro a peixe que ronda as grandes cidades, os pêssegos a cair pelas matinés apodrece ao longo da marginal e logo ao acordar fazem-se longas filas de jogging a flipar as cabeças. Pernas musculadas estremecem com seus passos potentes o chão. As mulheres ao longe transformam-se em homens e os homens nelas surgem como asas voláteis de encontro ao mar. O peixe, amedrontado, deixa de aparecer. Os olhos, turvos, vislumbram apenas a luz que do céu cai iluminando a outra margem. O Sul é já cá ao lado. Deitar na pedra e acordar. Felizmente que tudo não passa de uma ilusão. A fome é passageira e a pesca dirige-se ao talho mais próximo. É desta a vez que é. Armados até às guelras os peixes tomam de ataque o seu futuro. Rumo ao próximo capítulo - até já!

Sobre a poesia morta nas bancadas de cozinha comer a cabeça dos pensadores e daí pensar por nós próprios.

2009-07-04T19:49:00.012+01:00

O Mundo já não nutre simpatias pela poesia, não lhe daremos isso então. Antes um desfilar de horrores e mortes cruzadas com coca-cola e Água das Pedras verdadeira, naturalmente gaseificada. Não queremos imitações, queremos antes as marcas originais que ajudam a repor os líquidos perdidos nas noites passadas. O que nos interessa é o realismo da nossa vida. Só daí sabemos extrair o sumo das metáforas com que nos tentam impingir todos os dias. Não queremos mais isso. Queremos a acção violenta contra as instituições. A queda sucessiva dos Governos. Queremos a morte dos Ditadores e dos seus filhos. A cada deputado uma bala. A cada seu substituto o estupro das suas famílias. Para cada ordem uma grande desorganização. Não precisamos que nos digam o que fazer. Nós sabemos como destruir.

La Terremoto de Alcorcon - Thriller

2009-06-28T20:33:00.001+01:00

Assobio

2009-06-18T12:22:00.009+01:00

A obrigatoriedade incontratual designa um preço por hora, o qual não deve dar azo a margem de excepção pois esta pode-se tornar regra a qualquer momento. O número de horas de trabalho não pode ser apenas responsabilidade de quem faz pois, não remunerando o tempo extra necessário ao bom funcionamento das instituições começariamos a fornecer produtos de forma gratuita para terceiros que não conhecem, nem têm em consideração, as condições precárias às quais estão sujeitas os trabalhadores nacionais. As "entidades patronais?" não têm em conta o brio profissional e mancham o nome de quem por si opera, caso estes defendam os seus direitos mantendo o direito de recusar qualquer regime de voluntariado obrigatório. O trabalho intelectual pode, ou não, ser fruto de inspiração, mas, como qualquer outro produto, tem um valor e não deve ser dado nem vendido ao desbarato. Os direitos dos trabalhadores são fruto da luta humana e é parte integrante da nossa História, que nunca deve ser esquecida. É nossa a obrigação de não esquecer aquilo que os nossos antepassados sofreram por nós, assim como é nossa a obrigação de manter o respeito dos nossos filhos através daquilo que fazemos. Contra o Capital a Morte. Contra a Morte esquecer o Capital. O valor Humano é mais do que aquilo que nos pagam. O nosso valor é a forma como nos tratam. O nosso valor é a forma como nos tratamos. Porque somos mais do que as empresas que nos dão o "direito" de passar o recibo ao ao final do mês Lutar. Hoje e sempre - Abaixo a Corja Capitalista!

Subir o assobio.

2009-06-15T22:22:00.003+01:00

Uma anomalia no sistema permite o roubo ao cidadão comum. A missão única a todos torna-se o obrigatório refreio às mais vis vontades do político profissional. Durão Barroso não sossegarás à sombra da tua imperiosa barriga que sobre todos nós lança a escuridão. Iremos contra ti e todos os teus não-saberes que te tornam único e é por aí que deverias saber caminhar. ABAIXO o pedestal dos governos impróprios à nossa humanidade. Deixem-nos respirar! Aumentemos o volume desta nossa revolta. Subamos o assobio!

Exular

2009-06-03T19:47:00.005+01:00

Como uma grande gruta escavada na rocha (entrar dentro dela e pedir perdão por destruir tão frágil ecossistema) viver no mais completo silêncio (excepto se ainda coberta de mar), abrir bem os braços (não tocar nas estalactites caso a altura o permita, não destruir) e abrir a boca. Falar com a Natureza.

Em construção...

2009-05-27T22:42:00.010+01:00

Direcção de João de Carvalho.

Inês é roubada.

2009-05-25T20:00:00.011+01:00

O namorado de Inês gosta de a beijar. O namorado de Inês gosta de beijar qualquer uma. Qualquer uma gostaria de beijar o namorado de Inês. Inês não sabe nada disto. Inês encontrou-se com o seu namorado. Gostam de se beijar debaixo dos vãos das escadas, bem escondidos dos pais dela que são uns pais à moda antiga, trabalhadores que não gostam nem compreendem demonstrações públicas de afecto. À noite, pobre coitada, ela põe-se a imaginar tragédias nos sons ocos que a cama dos vizinhos de cima faz a bater na parede. O pânico assola-a. Nunca ela tinha ouvido gemidos tão terríveis. Os mortos levantaram-se dos seus túmulos e arrastam agora as suas correntes, pensa. Lembra-se de acordar a baterem à porta, cheios de pressa para entrar. Homens de fraque disparam para todos os lados. Morrem os pais e Inês estende-se no chão, violentada. Era quarta-feira e, como hoje, faltam poucas horas para a entrega do irs via internet. A entrega em mão tinha acabado há já alguns dias. O sufoco agoniava-a. Se fosse ao hospital nunca conseguiria submeter o impresso a horas. Era preciso pedir por socorro mas não o faria agora, pedir por piedade: PIEDADE MEUS SENHORES! e não conseguira piedade. O seu coração nunca aguentou tanta comoção, as finanças nunca a perdoariam, não me posso esquecer de comer comida sã - pensou antes de vomitar. O meu namorado está por pouco na cadeia e a Segurança Social diz que tenho de alimentar todos os pobres deste Mundo pela minha própria mão NHAC adorei esta dentadinha na mão de Inês que também sou pobre. A rapariga responsável por todos os males do Mundo divagava agora com os olhos revirados para cima, a iris desaparecida deixava ver um branco leitoso a escorrer-lhe pela cara. Conseguiria ela somar todos os recibos verdes obrigatórios para toda a população JÁ, putas incluidas, nestas condições? É esta Inês que poderia já namorar nos espaços verdes que crescem nas nossas cidades cheias de hormonas dos compadrios gordos alimentados por tubos directos às veias que metem os músculos a funcionar, que encontramos a morrer no chão. Serão estas as situações que obrigam a facilitar modelos importados de outros estados que, não tendo obrigatoriamente filosofias próximas dos locais onde vivemos, e que deveriam cair por terra, com um grande estrondo, a fazer feridos, mossas e tudo o necessário para a Liberdade do faremos tudo o que quisermos com o nosso corpo e nunca ninguém terá uma palavra a dizer sobre nós seus hipócritas de merda? Será isto melhor do que a pobre Inês teclar os seus rendimentos antecedidos por infinitas passwords que expiram e temos de inventar uma nova e, depois, ela não está escrita de maneira igual nos sítios onde tal tem de acontecer? E a rapariga está em pânico. O sangue escorre sobre o seu computador, a ajuda nunca virá. O namorado está offline.

Dance dance dance

2009-05-21T11:56:00.004+01:00

Parecia difícil prever tal cataclismo. Eras uma besta cheia de truques e baldruques mas gosto de ti assim, na boa, com a tua cabeça de oliveira a queimar na Cova da Íria, a aparecer em todos os pénis que encontro, onde quer que vás não me deixes cair em tentação, livrai-me do mal, conheço-te? Não te conheço.

O Amor elevava como quando deixar curtir o som e dançar até fartar de dançar - possesso. Sempre me saíste um grande trapalhão. A fazer erros irremediáveis. Hoje preferes longas passeatas às colunas erradas do coração. O amor contigo funciona de forma menos orgânica. Mais salino, mais alcoólatra, quase sem pressa de chegar, sem dares nada de ti. Império empírico dos sentidos... Volta a nós juntos como uma só pessoa. Unos. Agora um bocadinho mais para a direita, sobe mais um pouco, aí, agora, sim... É só saber que estás aqui comigo sempre. Um cruzamento de sabores quase alternativos vindos de dentro de ti molhados. Já nem as limas que os bolos de aniversário contêm nos conseguem salvar. Deixar de ser como roseiras ibéricas à roda da cabeça, andar sem vontade de dormir. Não nos deixaremos ficar impressionados, seja feita a nossa vontade, a morte é esquecer que ando apaixonado, e da distância de Deus eu quero uma longa exposição à claridade. Ficar fotográficamente manchado. Arrancar de mota e não mais voltar.

AVÉ Ó MARIA O INFERNO WAITS FOR U.S.

2009-05-13T20:08:00.005+01:00

Prefiro uma missa havaiana cheia de lua em waikiki beach do que Fátima ao som dos type O negative. Prefiro uma aparição sobre os céus estrelados à sombra dos desfiles de moda 2009 numa localidade central cheia de cera a arder. Serei eu o Imortal? As minhas ancas perturbam qualquer crente, as minhas mão dão estaladas, os meus pés preferem não tocar numa bola, eles não sabem jogar. Já os dedos...que dizer dos seus toques femininos nas teclas deste computador? A cabeça meu DEUS perdoa-me esta cabeça. Este dia marcado por tão longa exposição ao Sol arde. Que coisa é aquela a voar no céu? Que meteorito bate nos esquilos de tão esguia lombriga prostra-se e reza ao chão HALLAH HALLAH HALLAH eles procriam ao tocar nas extremidades uns dos outros. Há quem cheire melhor das suas vergonhas mas são hábitos de limpeza escassos nestes dias de tão grande riqueza AMÉN aos virgens alados e agrilhoados. Um corpo-um corpo-um-torto.

Pirem-se ao vento e virem as tochas contra eles todos.

Loucamente aspiram sem antes lavar, o que racionalmente não é sinal de inteligência já que o chão vai ficar igual, PASSA COM ÁGUA PASSA COM ÁGUA destilada. Enferruja menos. Menos que acho que já anda para aí a abusar - DÁ-LHE NOS CORNOS não te deixes fala-me assim. Porcos. Atchim. Santinho. A bênção meu filho - - - está na tua mão? oh porra!

2009-05-13T11:56:00.002+01:00

Lembrar do cheiro.

2009-05-11T21:59:00.003+01:00

Personalizar o corpo, imolar as esmolas, queimar os quadros electrónicos que dizem que nos dão. Porque as bactérias também são importantes deixe o seu filho respirar o pó do giz. Verá que ele cresce saudável e muito mais feliz.

O fantasioso tricot com brigitte bardot não é referido neste texto, contudo, este contem pormenores extremos sobre a vivência humana.

2009-05-07T22:33:00.010+01:00

Pronto para uma queda menos que passageira? Ainda bem. Forre bem o chão. De preferência com material fofo e moldável. Desse modo pode criar-se a si próprio, como qualquer artista de renome internacional. Deve ter muita atenção aos benefícios do dia-a-dia. Faça uma dieta rica e variada mas não abuse dos hidratos de carbono. Pode ficar menos apto a manobrar-se. Não se esqueça do show-off. Deixe o público separar o acessório do essencial. A nossa sorte é sermos mamíferos sociais. Daqueles que se abraçam e beijam, só já não tiramos piolhos uns aos outros. Só até uma certa idade.

Estico a mão e faço um jogo de memória. Apresento uma palavra para cada dedo e deixo-me repeti-las até que o seu som seja infinito e sólido e que se cole num galho e não me deixe mais cair. Estou farto destas reinterpretações. Como se a cada valor que se desse a 1, 0 o pudesse anular. Perguntar cores. Transparências. Apedrejar os cães que se atravessam no caminho. Nesta dinâmica de Poder deitar-me na cama. Deixar a crise atravessar os meus lençóis cheios de esperma, que todas as noites bato uma a pensar na vida lá fora. Por enquanto ainda nada. Nenhum calor humano (admiro-te por não me bateres à porta). Não há nada melhor que corpos cheios de pica a cruzarem-se uns nos outros. Depois de cheirar, ver e ir ter com eles. Nada que desagrade. É o já muito desconsiderado sexo implícito. Deixemos de explicitar como estas coisas se fazem que já não há nada a aprender. Os homens são coisas horríveis. São como vampiros carecas que sugam o sangue disfarçados de pessoas. No entanto, os seus encantos têm poder sobre mim. ATENÇÃO, muita ATENÇÃO aos pormenores. O ser humano avança já sobre si próprio, quase sem oxigénio. Depois das máscaras não tardam novas idas ao médico. A vida é um sonho com rédeas muito curtas. Avançar devagarinho, espreitar e atacar os caracóis que já abriu a época de os caçar e diz que sabem muito bem no prato e fazem ainda melhor aos pulmões.

Tiga // Shoes

2009-05-02T02:40:00.001+01:00

Sócrates confirma:

2009-05-02T01:00:00.001+01:00

gripe A é conspiração para matar Obama.

2009-04-29T22:50:00.003+01:00

Primeiro adorava adoçar a sua boca com as amêndoas de chocolate que sua mãe lhe enfiava goela abaixo para não sentir amargura. Depois sentiu-se doente com as cantorias à beira da cama que ao invés de o adormecer tornaram as suas noites longos pesadelos. Pancadaria all night long(como se de repente pudesse esquecer tudo nas feridas do seu corpo). Ao acordar ela ainda lá se encontraria, dormindo sobre ele. Depois que a sua boca se fechou devido à diabetes avançada o seu corpo era como sonhara. Uma ferida imensa de tristeza e solidão. A sua única companheira jazia morta como pedra lá no seu trono. Estavas linda, linda...

2009-04-23T23:07:00.004+01:00

2009-04-22T22:02:00.000+01:00

Há cães que não têm ordem para ladrar. Por isso limitam-se a emitir latidos em que tentam imitar os donos de suas casas. Sabe-se que não distinguem cores, portanto ver obras de arte com eles torna-se um pouco limitado. Um desengano.

No CAMB comparece numa retrospectiva de cores simples que nos enganam. As rectas parecem ter uma relevância nula para este caso. Por isso são referidas.

Concordo com a necessidade de aprender a escrever com lápis, papel e caneta. Quando os apagões da electricidade provocados pelas gaivotas alentejanas se tornarem mais frequentes para quem nos viraremos quando precisarmos de uma critica de arte? É preciso opinar, pois antes dos computadores já enviavamos telegramas sem piar baixinho que oh não o que será de nós sem a demagogia da introspecção infinita a acontecer por acaso.

Os passos são pequenos - devemos tomar como precaução às tonturas provocadas pela cultura que nos troca as voltas cães a esperar na esplanada de café na mão a rosnar baixinho - de olho no Destak e o Público na mão a disfarçar. Por isso meus filhos, dedos nas obras com umas quantas marteladas e um serrote para nos cortar as unhas. Um dedo no sarro e a terra debaixo de nós remexida umas quantas vezes amarrota o pneu da minha barriga que está cada vez maior e cresce com comida. Por instantes à introspecção nunca. Isso soa a Ditadura. Estamos terminantemente melhor no lado da água. Não deixar nada afogar. O ideal é um barco daqueles a motor. Fazer um desfile avenida abaixo a gritar não mais ao que está feito feito está é só partir um bocadinho, destruir, desconstruir. Fugir. Caso contrário as ideias e o mar esgotam-se num só. O resto é só a porcaria que o tempo se contrai a recolher. Fugir. Está podre. Fugir. Está. Sempre que esperares um bocadinho de ti cai pobre, podre... Não será concerteza assim que venceremos a sabedoria irresoluta absoluta. Quem de ti sabe? Quantos de ti vai? Longe.

Quem comprova os talentos provados?

2009-04-14T21:57:00.000+01:00

É na Primavera que a temperatura ameniza de forma a ajudar as criaturas de Deus procriar. A Natureza, por mais tacanha que possa parecer perante a força humana, tem a sua forma de se abater sobre nós. Por mais que queiramos, a nova estação ainda não anda por aqui.

Muchas gracias, obrigado.

2009-04-06T13:31:00.000+01:00

Aqui ao lado, passam-me uma nomeação de um manifesto "jovens que pensam", assim como umas quantas regras a cumprir. Tenho que publicar as regras, mostrar o link do blogue que me nomeou, nomear dez blogues feitos por "jovens que pensam", avisar os nomeados e publicar estas regras todas. Uma autêntica canseira para quem tanto pensa quanto eu! Para abreviar, falta-me só a parte em que troco o galhardete a mais dez pensadores escitores internautas com capacidade para reflectir sobre si próprios e o mundo e ponto final. Como eu dou muito valor a isso tudo mas dou ainda mais valor a quem como que pensa muito sobre si e o mundo. O Mundo pensa sobre si e volta-se. Observa a pessoa. A pessoa a olhar o mundo é o limite é fixe mas não é tudo. O Mundo olhar sobre si é mais divertido. Agora nunca o Mundo olha sobre si. É preciso força-lo a isso. Eu sei que sou um gajo que até tem mais do que dois neurónio na cabeça. Mas isso não me serve para nada se não os usar para mais do que pensar. Não me levem a mal eu gosto de pensar, gosto de pensoas que pensam e essas coisas todas. Agora o que eu acho é que TODAS as pessoas têm essa capacidade. Nem todas o fazem no seu dia-a-dia, nem todas o precisam de fazer, nem todas gostam de o fazer. O que é que eu tenho a ver com isto? Nada. O que é que os outros TÊM a ver com isso? Nada. O que eu acho é que obrigado pela nomeação pois eu até acho que tenho uma forma de pensar diferente, claro, é a MINHA forma de pensar. Mas aquilo o que eu acho que tem realmente valor são os jovens que, diferentemente de mim, ou seja, que não limitam a pensar, são os jovens que efectivamente FAZEM e provocam revoluções com bombas, morte, tudo tudo a que uma revolução tem direito. E esses menos que poucos são nenhuns. Pelo menos a revolução que eu acho que temos direito, sejam as mortes e explosões meras metáforas do mundo que evolui e que não se limitar a olhar e a pensar no que pode mudar. Quanto tempo mais temos para deixar de pensar e fazer?
Passo a nomeação aos dez primeiro no Mundo que FAÇAM este sítio em que, todos nós que pensamos, um lugar em que gostamos mesmo de viver outra vez sem medos, sem nada.
Obrigado.

2009-04-03T02:04:00.001+01:00

A luminosidade é coisa relativa. A luz é intensa e por isso fecham-se os olhos que abertos se ferem. Por dentro dessa relativa escuridão (que a luz não deixa apagar tudo por completo) imaginar como quadros sucessivos de lembranças estilhaçadas pela presença própria do corpo mente presente. A boca, como se comunicasse tudo o que tem para dizer, chega a ter importância despropositada. Daí surgem conflitos que, não tendo origem externa, ali transparecem.

Até à anarquia

2009-03-25T22:19:00.000Z

A Nova Ordem Mundial sentada a cavalo
a jogar dominó
de pernas cruzadas e a galope
encontra um elefante muito grande que a faz cair.
Das peças caídas ao chão brotam rebentos de soja
que os putos se apressam a roubar
e comer. Um pisa o pé do outro jovem amigo que lhe espeta uma facada nas costelas. Em pânico, o chavalo foge para junto da mãe que lhe entorna um tacho de sopa a ferver pela cara abaixo. Já não grita. Geme torcido no chão (aqui começar a ouvir música techno-punk).
Gera-se um tumulto ao redor das sementes de soja. Trocam-se cocktails molotov entre os transeuntes. Ao fundo, num bar rock, a esplanada está repleta de gente. Bebe-se coca-cola, vinho, dão-se tragos em cerveja . Alguns cheiram traços de coca mas ninguém parece reparar. X diz que ainda lhe sobra uma nota e que vai comprar haxe. G pergunta-lhe se pode ir com ela ao que prontamente X aceita. Dois coelhos de uma machadada. Droga e sexo. X está contente. Orienta uma placa, fode com G e manda-a para casa que hoje não está para aturar putas lésbicas. Fuma um charro e fica inquieta. Ainda não é hora de ir para casa. A mota, mal estacionada, é sempre uma boa forma de se fazer à estrada. Arranca rumo ao desconhecido, marcas de pneus no asfalto e desvia-se do fogo que ainda voa do motim anterior. É destas coisas que esta merda precisa, pensa. Quando dá por si chega a São Bento. Fodasse é agora que mando isto tudo para o caralho (acaba o techno-punk, há um crescendo no silêncio que habita aquela zona da cidade naquela hora, símbolo do interior de X. O silêncio é interrompido pelo som das buzinas da bófia e de luta) Afinal hoje é mais do mesmo diz para si própria. Já não se pode ter uma ideia que mais ninguém ainda não tenha tido. Deve ser isto a que chamam de pós-modernismo. As ideias sucedem-se repetidas. A cada repetição limar arestas, tornar a coisa mais limpa, menos interessante. Os leões de São bento rugem quando ninguém está a ver. Agora, que todos os olhos para lá se viram nem um som, nem um miau produzem. Já não se vê X nem os companheiros de luta desorganizados. Há demasiado tempo que deixamos grupos de pessoas em organizações nos dizerem o que precisar, o que comer, o que fazer, como nos gerir e como ser geridos. Está na hora de nos desorganizarmos. Um para cada lado. Que o Mundo é pequeno já sabemos. Por isso havemos sempre de nós encontrar. Avancemos sem medo de nos perder. Sem medos de perder, nada. NADA a perder.

Even if you're not sure onde nem tudo se alinha por uma ordem correcta, ou pelo menos, as palavras não estão dispostas pela posição convencional.

2009-03-23T22:36:00.000Z

Quem é que inventou esta história de escrever da direita para a esquerda e de cima para baixo, ou mesmo, na posição oposta como um quarto para as seis noutras culturas? Podemos sempre escrever uma coisinha aqui (tomar café) outra ali e, no fim, deixar descansar. Esperar dois segundos para o açúcar assentar e, com a colher, mexer. Esperar uns dias e depois, voltar a ler como que da primeira vez. Agora como devíamos. Sempre gostei desta espécie de experimentalismo.

2009-03-21T19:52:00.000Z

Desde o momento que nos recusarmos a afirmar um título por um texto que a formatação automática à nossa cabeça se torna pesada e real. Forjar um novo molde pode-se tornar perigoso, pois, logo que considerados dissidentes, imediatamente corremos o risco de uma perseguição sem fim à nossa pessoa. Nós, enquanto pessoas, não estamos preparados para fugir às categorizações impostas desde que nascemos. É esta a situação que enfrentamos: estamos presos ao mesmo molde que desde o inicio do pensamento moderno sabemos não funcionar. Contudo insistimos nestes modelos inoperacionais. NÃO à repetição das formas.

Avancemos rumo ao pensamento avançado.

2009-03-17T18:18:00.000Z

em pêra descobrem-se as desarmonias do trânsito que anda de cima para baixo. pontos de luz em foco interrompido aqui e ali. a boca salpicada de ternura e herpes labial. eles têm a língua enfiada um no outro e não fazem intenção de a tirar. usar uma tesoura. cortar. observar e comer

Por vezes sinto outro a arrancar o dia como se esse parte de nós fosse.

2009-03-16T23:09:00.000Z

Sem ter muita atenção às questões. Sem dizer nada nem respiro nem digo nada que não possa dizer. Hoje tinha a impressão de sobrevoar direito às clareiras que perguntavam por mim e ninguém respondia assim como só eu posso falar por mim. Atenção pessoa que dejecto é esse que largou por aí bem em cima da cabeça do livro que andas a ler tens que quer muita paciência para perceber tudo o que está aí escrito não é? Penso que sim. Da água que os seus ouvidos escorrem otites passageiras de um mundo onírico e cheio de figuras rupestres nas cavernas que se alargam à rua eu não sei pensar por ti não sei não sei não é como se te quisesse dizer e nada daí saia. Eu já não sei chorar, todas as minhas dores escaparam à voz mais alta que se possa erguer e daí que grite o mais alto que conseguir subir aos cabelos do deserto areia. Espera mais um pouco, já não sei que vim aqui fazer. Onde está a metade que me prometeram do assalto à mão armada quando era só preciso o motor quente para não se constipar? Num mundo muito feito à medida de cada pessoa temos de caber cá todos e de toda a maneira. Por outro lado há o perigo de nos fundirmos num só. Eu não quero saber realmente de ti percebes? É que desde as carteiras que foram roubadas enquanto o Egipto continha-se em si só passaram-se milénios. e agora que fazer? É que desde que me lembro não temos rumo e nem sei bem se gostaria de encontrar um. Por mais mundos que tenhamos eu tenho um. Guardo-o bem embrulhado e não o dou a ninguém. Podem todos ver. Ninguém o pode tocar. Ninguém o. o.
Parágrafo seguinte:
Parecem pequenas as gotas que cabem nos teus olhos.
e outro:
doravante só pessoas cheias de dinheiro é que acordam as outras podem ficar a dormir.
seguinte;
as flácidas falanges que Ricardo teve a arrancar as suas pestanas tornaram-se rijas. Daí não houve mais caso nenhum a relatar.

A Caverna do Pombo (ou a arte da auto-bajulação)

2009-03-13T21:16:00.000Z

Eu já não sou despedido porque trabalho a recibos verdes a.k.a. fuck it I love myself/é preciso é saber contornar a crise/crise qual crise?/mão na mão acaba-se sem um tostão.

p.s.: A Câncio tinha mamas e agora já não tem.

Pedro ama Maregarida

2009-03-12T18:36:00.000Z

E Maregarida? Será que também ama Pedro? Será que Pedro deixará a thug life e voltará para junto dos seus filhos? Ou será que os bófias filhos da puta não deixarão o destino do jovem casal concretizar-se? Será que Leandro larga finalmente as drogas e funda a Escola Superior Avançada de Artes Neo-Naifs como aconselhado pelo Mocas que até é um gajo fixe e por isso até ficou bem retratado pelo seu amigo com grande futuro nas artes urbanas? Todas estas questões e respectivas respostas em qualquer esquina de qualquer bairro filmado ou não pela grande televisão que é a nossa querida TVI24.

Recibos verdes obrigatórios para crianças do pré-escolar

2009-03-04T20:51:00.000Z

e umas marretadas em cima dos dirigentes deste país é que era preciso. Mas não. Da próxima vez que procriar veja bem se não perdeu novamente a cria debaixo da cama. Caso contrário, dirija-se ao infantário mais próximo e explique com cuidado que a criança é sua e não propriamente propriedade governamental.

A Rita abre e fecha a porta

2009-03-03T23:05:00.000Z

como se quisesse sair.

À maneira do hi5...

2009-03-02T22:29:00.001Z

adeus nino ;D

Sócrates diz que que o bigode lusitano é um "must-have" nas próximas europeias.

2009-03-02T17:57:00.000Z

2009-02-28T20:31:00.000Z

Esperem só um bocadinho que vou ali vomitar já volto.

2009-02-28T20:02:00.000Z

Epá eu gostei tanto de Espinho,com a sua feira, mar e camarão, que acho uma pena esta invasão de ratazanas. Não me apanham lá tão depressa! Tenho alergia à graxa. Fica-me presa nas mãos e daí crescem buracos que furam a pele e sugam-me o tutano. Desde longo tempo que padeço deste mal. Por vezes, quando coço a cara, logo após engraxar os sapatos, estes brilham e a minha cara a desaparece por detrás da maldita pasta que me elimina para sempre. Diz que é um mal pouco comum esta alergia. Atinge apenas os mais desprevenidos.

Por outro lado é neste desaparecimento que se têm as visões mais maravilhosas. Um breve trecho de um poema: "mama aqui a ver se eu deixo ò Sócrates/ filho da puta vê lá mas é se morres/ a tua familia é para aqui chamada/ os da tua laia também/ fazem parte de uma corja detestável de gente pedante com o rei na barriga que está cheia de ácidos corrosivos que vós há de comer a cara também/ cuspo/ e este acerta-te bem no meio dos olhos que até respinga/ aplausos/ obrigado".

2º Aniversário d' A Caverna do Pombo

2009-02-26T18:57:00.000Z

e muitas coisas boas mais para vir.

O bat-mouco

2009-02-25T20:07:00.000Z

só ouve de uma orelha.

Foi a sua carteira que bufou?

2009-02-19T22:31:00.000Z

Ultimamente temos sido perseguidos por uma espécie de fantasma das cuecas rotas chamado deflação do sistema monetário internacional e é só pena eu por vezes achar piada a comprar um cafezito com um bolo por um euro que por mais caro que isso possa parecer para alguém sem um tusto no bolso é muito mais barato (cerca de metade) do que antigamente. É pena porque há quem diga que por muitos milhões que tenha no bolso vai ter que despedir mais uns pobres coitados que não têm nada a ver com o assunto. A realidade é que estava bem melhor a comer umas costeletazinhas de porco caçado lá pelos meus montes imaginários do Alentejo. Assim temos de ir roubar a carne aos grandes patrões latifundiários que por aí abundam neste pequeno país afundado à beira-mar. À beira-mar? Ora pois claro que sim. Cheio de ondas para surfar neste inverno pausado por esta Primavera que, segundo dizem, acaba já para a semana. Até já tirei o escafandro de dentro do armário e tudo. Está novo. Comprei-o muito mais barato.

A introspecção é do caralho (ou, para quem preferir, trocar a contracção da preposição de com o artigo definido masculino o pela preposição para)

2009-02-19T20:01:00.000Z

As paredes das cidades apertam-nos como a música urbano-depressiva que se acerca de nós. Prefiro umas facadas nestas bolhas que criam à nossa volta. Por todo o lado nos impõem estas segundas peles. Gosto mais desta que tenho. Não cheira bem mas também não cheira muito mal.

pins ABAIXO A CORJA CAPITALISTA (aceitam-se encomendas)

2009-02-10T11:33:00.000Z

Design por Néu

"Pensem nas crianças mudas telepáticas, pensem nas meninas cegas inexatas.." Vinicius de Morais

2009-02-05T21:15:00.000Z

O psicadelismo é uma forma de evoluir emocionalmente. Dentro da profunda desilusão com a vida haja um espectro de cores que rodeiam a nossa percepção do espaço. Auras por detrás das cabeças das pessoas como luz que encandeia a consciência flutua no espaço do liquido céfaloraquidiano e a realidade é outra ainda bem que não é esta senão estávamos todos lixados com a quantidade de fábricas a fechar no telejornal qualquer dia uma pessoa até acredita que é verdade.

Bye bye Lux - We'll always love you!

2009-02-05T19:37:00.000Z

O quão longe tão longe irias? O roubo da pérola quente. As pessoas não são boas. O que está dentro de uma rapariga? A tua gatinha consegue fazer o cão? Donzelas alimentadas a milho. Galinha. Eu fui um lobijovem. Aloha desde o Inferno. E muitas muitas mais...

Rock on my friend! Rock on!

Petição pelo voluntariado na política

2009-02-05T12:23:00.000Z

Adorei e já assinei.

http://www.petitiononline.com/voluntar/petition.html

2009-02-03T22:48:00.000Z

2009-02-03T01:07:00.000Z

The Wailers with Bob Marley and Peter Tosh - You Can't Blame The Youth

2009-01-30T17:53:00.000Z

Adoro a polícia e toda a autoridade que dela advem é apenas culpa minha por nunca ter feito nada contra um sistema que abusa de todos nós à vontade.

2009-01-28T21:31:00.000Z

Ai que bom! Meter a chave na porta de casa após uma hora de trabalho a suar as estopinhas do recibo verde que está quase a acabar o livro e é só pagar cinco euros , pelo menos espero que ainda não tenha aumentado, às finanças 13º bairro e ter a água vedada, a electricidade fechada e todos os meus bens apreendidos pela asae. Pelo menos obrigaram-me a tirar a carne que já tinha passado do prazo de dentro do frigorífico e fiquei a perceber de onde vinha o cheiro que não deixava ninguém dormir à noite porque de dia é para estar acordado.

Obama

2009-01-21T19:45:00.000Z