Há cães que não têm ordem para ladrar. Por isso limitam-se a emitir latidos em que tentam imitar os donos de suas casas. Sabe-se que não distinguem cores, portanto ver obras de arte com eles torna-se um pouco limitado. Um desengano.

No CAMB comparece numa retrospectiva de cores simples que nos enganam. As rectas parecem ter uma relevância nula para este caso. Por isso são referidas.

Concordo com a necessidade de aprender a escrever com lápis, papel e caneta. Quando os apagões da electricidade provocados pelas gaivotas alentejanas se tornarem mais frequentes para quem nos viraremos quando precisarmos de uma critica de arte? É preciso opinar, pois antes dos computadores já enviavamos telegramas sem piar baixinho que oh não o que será de nós sem a demagogia da introspecção infinita a acontecer por acaso.

Os passos são pequenos - devemos tomar como precaução às tonturas provocadas pela cultura que nos troca as voltas cães a esperar na esplanada de café na mão a rosnar baixinho - de olho no Destak e o Público na mão a disfarçar. Por isso meus filhos, dedos nas obras com umas quantas marteladas e um serrote para nos cortar as unhas. Um dedo no sarro e a terra debaixo de nós remexida umas quantas vezes amarrota o pneu da minha barriga que está cada vez maior e cresce com comida. Por instantes à introspecção nunca. Isso soa a Ditadura. Estamos terminantemente melhor no lado da água. Não deixar nada afogar. O ideal é um barco daqueles a motor. Fazer um desfile avenida abaixo a gritar não mais ao que está feito feito está é só partir um bocadinho, destruir, desconstruir. Fugir. Caso contrário as ideias e o mar esgotam-se num só. O resto é só a porcaria que o tempo se contrai a recolher. Fugir. Está podre. Fugir. Está. Sempre que esperares um bocadinho de ti cai pobre, podre... Não será concerteza assim que venceremos a sabedoria irresoluta absoluta. Quem de ti sabe? Quantos de ti vai? Longe.

Quem comprova os talentos provados?