Homens sentados nos carros à beira de um sinal.

Na perigosa crosta terrestre mexem-se placas por baixo de nós. Perigosas placas a nossos pés. Não interessa pensar no Amor, interessa-nos a velocidade, a pressa da queda. Não nos interessam carícias, interessa-nos quem aparece. Homens sentados no carro à espera, atentos a qualquer movimento. Preencher os dias vazios como se estes pudessem ser diferentes, como se tivessemos algum Poder. Homens vazios nos carros, à espera de mudar.